To see if I still feel.

Os seres humanos são animais engraçados. Mais engraçados do que aqueles lagartos verdes que andam na água que você viu hoje, no Discovery. São animais engraçados, porque têm memória independente de trauma, mas dependente de momento.
Sinceramente, se você me perguntar o que foi que eu comi no jantar na segunda-feira passada, eu não saberei responder. Porém, se você perguntar o que eu coi na segunda-feira, aniversário do Rafael, a última segunda-feira de 2009, eu saberei responder. Porque foi o momento daquela segunda-feira.

Os seres humanos são animais engrçados porque são diferentes. E por assim serem, têm momentos diferentes. E pensamentos diferentes, em horas diferentes, e às vezes, horas erradas. Essas horas marcam aquele momento.

Pessoas são animais engraçados porque pensam. Descartes esqueceu que era um animal quando disse "penso logo, existo". Descartes esqueceu dos animais quando disse "penso logo, existo". Descartes se tornou (no sentido figurado - ou não tanto assim) um animal quando disse "penso logo, existo".
Maçãs não pensam.
E elas existem.
E mesmo (concordando com Sartre em A Imaginação) elas existam para os seres humanos, que pensam, ela continua não pensando.
Mesmo que Descartes tenha dito "Penso logo, existo" no sentido figurado, ele esqueceu de especificar, e esqueceu que, como seres humanos são animais engraçados, poderiam interpretar de forma mais engraçada ainda.
Bom, se ele falou isso no sentido figurado, alguns autores de livros de filosofia e história eram bem engraçados.

Seres humanos são animais engraçados porque interpretam. E têm seu medo de interpretar a partir de suas diferenças, seus momentos, seus pensamentos, seus dizeres, vontades, e, principalmente, sentimento.

Pessoas são seres engraçados porque sentem. Mas, principalmente, se apaixonam.
Paixão é analgésica, alucinógena, deprimente, causa dependência, tira pedaço, mata um pouco, mas todo mundo quer sentir. Mesmo sabendo, ou esquecendo que aquilo pode machucar, eles prezam por minutos de felicidade com aquele ser humano, aquele outro "animal engraçado".

Mesmo sabendo que seres humanos são animais engraçados porque (se) machucam.






Obs. I: E pessoas são como paixão. Você sempre quer sentir de novo.

Obs. II: Feliz fevereiro.

Post de auto-ajuda. Post de auto-conhecimento.

Você é perfeito.
Digamos que você seja um semi-deus.
Bom, todos eles são perfeitos (mesmo que todos tenham o seu "calcanhar de Aquiles". Porque quando se é um semi-deus, os seus defeitos somem diante duma qualidade).
Você é um semi-deus, porque deve considerar seus pais heróis, e todos os heróis são deuses, sejam eles Batmans ou Tex da vida. (Tex é deus também, oras!)
Consequentemente, você é filho de heróis. Você é perfeito.
 E digamos que você não considere seus pais heróis. O herói da história vira você.
Você continua sendo perfeito.


Todo mundo conhece alguém que diga "nossa, como você é perfeito", e esse alguém ama tudo o que você odeia em si mesmo.
Você continua sendo perfeito.

E, suponhamos que você esteja no meio do nada, sem nada nem ninguém, e você seja a única coisa que existe, e por ser a única coisa que existe, você é perfeito!

Agora, acredite nisso, e pare de encher o saco.

Otimismo de verão

Pra tomar vacina, a gente aprende a usar os pensamentos felizes como entorpecentes. Como anestesia.
Só que todo momento feliz vem seguido de um triste.
Por que não fazer o contrário?


There a lot of people who call you by your name. But there is only one person who can make it sound so damn special.

O Caso da Coisa

Há alguns anos, numa pequena cidade do interior de Minas Gerais, os jornais estamparam suas capas com a foto de uma Coisa. Ninguém sabia direito o que era aquilo, mas todos tinham uma hipótese. Possuia o tamanho semelhante ao de uma tampa de garrafa de cerveja, e tinha várias cores, vários tons. Consequentemente, vários nomes. Alguns a chamaram de "aquilo", outras de "isso". Mas como nome é substantivo, ficou sendo "Coisa".
A cidade inteira ficou curiosa para saber o que era aquilo, porém, a curiosidade permaneceu por um bom tempo até definirem o que era aquela Coisa. Porém, nem os cientistas que ali apareceram de repente, conseguiram descobrir.
- Mas esses caras são esquizofrênicos! Não veem que isso já não tem vida?! Isso é uma Coisa! E não há nada mais para descobrir! - declarou seu Ricardo
- Mas isso é História, seu Ricardo!
- O fato ou a Coisa? - perguntou Manoel, dono da padaria.
- Os dois! - respondeu D. Fátima, cheia de certeza.
- Pois eu concordo e discordo. Concordo que seja sim um fato histórico, mas para a vida de cada um de nós! Esse caso na vai aparecer no Jornal das 20hrs, e mesmo que aparecesse, seria depois da reportagem de 30 min sobre os benefícios do abacaxi. E, oras, essa coisa não é histórica! Ela não tem boca para falar de qual época veio! Ela nem tem vida!
- Ave Maria, seu Ricardo - aborreceu-se D. Fátima - Os livros não têm boca, ou se quer vida, e falam!
- Eles foram escritos por alguém que possuia as duas coisas. E meu argumento é tão válido, que a senhora só discordou porque meu discurso não foi tão poético quanto a sua frase. Hunf!
- Olha aqui, seu Ricardo...
- Olha aqui a senhora! -interrompeu - Eu hein!
- Acalmem-se! Se querem brigar, briguem fora da minha padaria! - impôs Manoel - Onde já se viu?
Aquele final de tarde foi como todos os outros para D. Fátima, seu Ricardo, Manoel, e para todas as outras pessoas da cidade.

05hrs da manhã. A cidade ainda dormia quando duas caminhonetes invadiram a pequena cidade à procura de uma Coisa.
-  Você achou, Francisco?
- Não, chefe.
- Vamos ter que ir ao prefeito, então.
- Hoje?
- Não, imbecil - retrucou o chefe - Amanhã.
- Mas "o amanhã" é hoje.
- Hã?
- São 5hrs da manhã, sabe? Então, tecnicamente...
- Ah, fique calado.
O chefe e Francisco dirigiram-se ao hotel, e passaram o resto da madrugada lá. Quando eram 14hrs, eles sairam do hotel e, chamando muita atenção por serem desconhecidos e por suas vestimentas diferentes, foram a escritório do prefeito.
- Olá. O que desejam? - o prefeito perguntou, desconfiado
- A Coisa.
- Que Coisa?!
- A Coisa, caramba! - disse o chefe, sem paciência
- Defina "Coisa".
- Coisa? Coisa é uma coisa sem definição!
- Mas deve ter forma, não?
- Mas não tem nome.
- A forma não tem nome?
- Não.
- Então a forma tem nome? - perguntou o prefeito
- Sim! Quer dizer, não! A forma não tem nome.
- Tem cor, ao menos?
- Branco.
- Ah, A Coisa é branca?
- Não.
- Ué! - expressou o prefeito, já sem muita paciencia de continuar aquilo
- Não tem cor..
- Então a coisa é transparente.
- Não! Tem todas as cores!
- Por que disse que é branco, então?
- A soma de todas as cores não é branca? - questionou o chefe
- Esqueça.
- E o tamanho?
- Mais ou menos assim - o chefe juntou o polegar e o indicador da mão direita - Sabe?
- Mas que diabos de Coisa é essa?!
- A Coisa!
- Assim fica difícil, amigo - confessou o prefeito.
- Chefe? - perguntou Francisco
- O que queres?
- Não é A Coisa que está estampada no jornal?
- Onde?
- Ali - Francisco apontou para o jornal que se encontrava no chão do canto da sala do prefeito - Olha...
- Isso! Isso! Isso é a coisa!
- Isso ou A Coisa? - perguntou o prefeito
- Não, isso É A Coisa! Aqui! Na capa do jornal!
- Aaaaaaaaah sim! OK... E para quê você quer isso?
- Porque eu...
- Eu não perguntei porquê. - interrompeu o prefeito - Perguntei para quê.
- Para eu deolver pro dono!
- Mas não é seu?
- Não, é do meu chefe.
- Mas você nao era o chefe?
- Todo chefe tem um chefe!
- Mas eu não sou chefe - disse Francisco
- Fique quieto. - retrucou o chefe - Só quero A Coisa de volta. Onde ela está?
- No museu. - respondeu o prefeito
- Vamos até lá. Agora.

Sem poder evitar, o prefeito acompanhou o chefe e Francisco até o museu. 2hrs depois, os três estavam dentro do museu, de frente pra Coisa, que estava dentro de um vidro sob um pedestal de madeira.
- Tenho nojo dessa Coisa - comentou o prefeito
- Por que? - perguntou o chefe
- Eca! Olha!
- Isso é normal.
- Não... - respondeu o prefeito - Não, pelo menos aqui.
- Bom. Posso levá-lo?
- Não.
- Por que? - o chefe admirou-se
- Isso tem uma taxa?
- Não...
- Pois agora tem. 200 reais.
- Tome, pobre coitado - disse o chefe enquanto tirava o dinheio do bolso -. Agora dê-me A Coisa.
- Aqui está.
- Eca! É nojento mesmo!
- É... - disse o prefeito, num tom meio irônico
- Então, podemos ir, chefe?  - perguntou Francisco
- Segure isso! - disse o chefe entregando A Coisa para Francisco
- Eca! Eerr.. Eca.
- Oras, leve essa Coisa daqui. - ordenou o prefeito
- Não! É feia demais!
- É. Mas o seu chefe quer, não quer?
- Quer. Mas creio que ele goste de coisas mais bonitas.
- Oras... - Francisco pensou alto
- Prefeito, dê-me meus 200 reais.
- Dê-me A Coisa!
- Tome.
- Tome!
- Vamos, chefe?
- Vamos, Francisco.
O chefe saiu confuso do museu e levou consigo Francisco e as caminhonetes.

"O que vou fazer agora?" questinou o prefeito quando viu-se parado só, na porta do museu às 5h:25 da tarde. Foi até a recepção:
- Posso devolver A Coisa? - perguntou para a recepcionista do museu - Posso?
- Desculpe, prefeito. Isto já está registrado como vendido.
- Já? Quem registrou?
- Eu, prefeito. Afinal, você a vendeu para aquele senhor de bigodes.
- Oras! E desde quando se vende peças de museu, pra ter um caderno de registros e tudo?
- Desde quando o senhor aprovou o abaixoassinado que o seu Ricardo fez, dizendo que os objetos que aqui estão só têm valor Histórico, o que ele disse que não importa muito. Algo assim.
- Quando que eu aprovei isso? - perguntou o prefeito, apavorado - Quando?!
- No início da campanha, senhor.
- Nossa.
- É - concordou a recepcionista
- Boa noite. - o prefeito despediu-se

O prefeito saiu do museu e dirigiu-se à sua casa, onde chegou quando, finalmente, escureceu. Entrou em casa, fechou a porta e encostu na parede com A Coisa na mão. Andou em volta da mesa de madeira da sala, e às 18hrs em ponto, apoiou o braço direito na mesa e percebeu que estava bamba. Olhou pra o pé torto da mesa e pensou "por que não?". Abaixou-se lentamente. Com o braço direito, empurrou a mesa e colocou A Coisa no chão. Levantou-se, levantou a mesa com um pouco de esforço, e apoiou o pé torto sobre A Coisa. A mesa já não era mais bamba.
- Ufa - sussurou  o prefeito
- O que foi? - perguntou a mulher do prefeito, penteando os cabelos
- Cansaço, querida, cansaço.
- Hm... Hoje fui cortar cabelo. Reparou na cor nova? É uma mistura de vermelho com marrom, que se chama vermelho amendoado e... O que é isso?
- Isso o quê?
- Essa Coisa debaixo da mesa.
- Ah, é A Coisa que não deixa a mesa bamba.



História fictícia, feita em parceria com dona Marianna. Não quis insinuar nada sobre os mineiros, os prefeitos, os chefes, os Franciscos, e nhe nhe nhe.


OBS.: O post do dia anterior não é uma frase ateia.

Tire suas conclusões

No inferno está aquele que tudo sabe.

Só 7 pequeno desejos;

E é por essas e outras que eu quero um violão, um copo de guaraná com pizza, flores no cabelo, roupas na areia da praia, sonhos num olhar, marquinhas de batom, e muitos corações riscados na parede.


Só 7 pequenas impossibilidades.

autoafirmação em forma de palavras

Detesto as melhores coisas do mundo. Mesmo que elas não sejam detestáveis.
Elas simplesmente descartam todas as oportunidades, sonhos, chances, e sentimentos que existem. Nada é melhor que nada, e ninguém é melhor que ninguém. Tudo tem dois lados, até a moeda.
Mas por que algum imbecil criou o Livro dos Recordes?

Hoje fui à livraria. Tinha acabado de chegar. O antigo, do ano passado, eu acho. Com uma capa verde brilhante, como se anunciasse um milagre.
Convenhamos, não é um milagre um menino de 9 anos equilibrar 10 caracóis na face. Eu consigo fazer isso. Com 11 caracóis, 11! (sim, eu tentei). E nem por isso fui ao Livro dos Recordes.

Não existem por aí caçadores de recordes (existe?), pelo menos no Livro dos Recordes. Você se inscreve, eles vão até a sua casa marcar em quanto tempo você consegue fazer a maior bola de chiclete do mundo.
 O Livro dos Recordes é, na verdade, recordes infelizes de pessoas que querem se autoafirmar.
Assim como o Twitter, o Formspring, o Orkut, e o Pré Psicopata.

Aliás, escrever não é nada mais do que se autoafrimar.
Autoafirmar oportunidades, sonhos, chances, e sentimentos.

stairway to heaven

Se a Lei de Murphy diz que se "algo tem chances de dar errado, dará", e tudo tem chances de dar errado, e ela é uma lei, e leis têm que ser cumpridas por todo mundo, e todo mundo tem que ter chances de ir pro Paraíso, e toda e qualquer pessoa tem a chance da sua vida, e quando acerta vai pro Paraíso onde tudo é perfeito e tranquilo, e nada tem chances de dar errado...

Seria o  Paraíso o (ou algum) lugar onde nada acontece?

devaneios

Meu nome é Ana Julia. E eu não posso comer maçã.
Eu não posso comer maçã porque uso aparelho. E a maçã é dura o suficiente para quebrar o aparelho. E se o aparelho quebrar, meus pais já disseram: se vira. Lógico que meu pai me ajudaria a pagar outro, mas ele faria isso pelos Direitos Naturais, e, talvez, por um tiquinho de amor. Não que ele não me ame. Só que ele nunca foi a favor de eu colocar aparelho, e sairia uma pá de grana se eu o quebrasse. Seria desperdício de dinheiro do aparelho antigo, e desperdício de dinheiro do aparelho novo. É, do aparelho novo também. Seria desperdício de dinheiro com o aparelho novo, porque seria, basciamente, gastar dinheiro com uma maçã. Com um descuido meu.
Sou muito descuidada. É que eu sou preguiçosa, sabe? Eu admito isso porque chega a ser algo normal. Hoje em dia tá tudo tão rápido, que as pessoas nem precisam se levantar para lavarem a louça. Aí aumenta a preguiça. O ócio. E depois todo mundo reclama.
A preguiça é o único (eu acho) pecado que ninguém pode fazer parar. Nem a Bíblia.
Não que a Bíblia esteja errada, ou eu seja atéia. Eu não sou atéia. Eu acredito em Deus. Eu sei. Mas eu talvez não leve muita fé na Bíblia.
Acho que isso vem de família. Não que a minha família ache que a Bíblia esteja errada, ou que ela - a minha família - seja atéia. Pelo contrário, são católicos-exemplos, assim posso dizer. Pelo menos os tios da parte da minha mãe. Mas continuando, disse que isso vinha de família, porque eu acho que esses tios são um pouquinho paranóicos. Paranóicos porque eles querem que o mundo viva em paz, e eles acreditam que essa paz só possa ser conquistada com a Bíblia.
Por isso, eles juram que não fazem nenhum pecado. Mas são paranóicos. O que não é um pecado decretado, mas é um pecado pra ciência.
Não que todos os católicos sejam paranóicos. Generalizar é algo feio.
Eu tenho tios por parte de pai também.
E eles também são paranóicos. Mas eles não são católicos. Eles são ateus.
O tio mor é economista. Vive preocupado com a inflação. Vê a Bolsa de Valores todos os dias, e acompanha negócios até que não têm nada a ver com os negócios da família.
Consequentemente, casou-se com uma mulhe preocupada com a inflação, e então, suas crias foram de crianças (hoje, todos já crescidos) preocupadas com o dinheiro da mesada.
Ué, se preocupar com o dinheiro é necessário para que vivamos decentemente.
Mas eles são um pouquinho paranóicos. Paranóicos porque ao invés de olharem a parte "Cultura" do jornal, olham a parte "Economia".
Eles não acreditam na Bíblia, são ateus. Por isso não ligam se isso é pecado ou não.
Porém, eles acreditam na ciência.
E ser paranóico é um "pecado" pra ciência.
Não que todos os ateus sejam paranóicos. Generalizar é algo feio.
Ser paranóico, para ciência, significa ter má digestão.
Estudos já comprovaram que quando você está paranóico enquanto come, você digere as coisas mal. E, pense só, é nojento você saber que ainda tem restos dentro de você. Restos do almoço do dia anterior.
Meu tio por parte de pai almoça recebendo - e vendo - mensages de celular. Mensagens que dizem: "nosso negócio foi aprovado!", "a Bolsa caiu!", "hora de fechar o negócio.", "o que você acha de Marx?"
Coisa chata. Acho que a hora do almoço serve pra você falar de coisas que você gosta. Não que eu não gosto de economia, de discutir economia, eu até gosto. Mas não na hora do almoço.
E não, meu tipo por parte de pai não gosta de economia.
Ele seguiu economia porque foi o único vestibular que ele foi aprovado. Ele queria fazer medicina.
Meu tipo por parte de mãe almoça preocupado com a gula. É um dos pecados, né?
Fica se questionando em voz alta se deve comer mais. Se ele está com vontade, coma, ué! Não é pecado! É só não exagerar!
Ele é tão preocupado com o exagero, que acaba esquecendo que exagera ao se preocupar.
E não, ele não gosta de se preocupar. Sempre diz que quer "levar uma vida tranquila, sem preocupação".
Meus tios não digerem nada bem.
Mas então, o que falar na hora do almoço? Falar de coisas agradáveis, sim.
O problema é que nem tudo que agrada um, agrada outro.
E a única coisa em comum que a família do irmão da minha mãe tem, é a Bíblia.
E a única coisa em comum que a família do irmao do meu pai tem, é a Economia.
Eles deviam passar mais tempo juntos. Assim o pai do sobrinho da minha mãe descobriria que o sobrinho da minha mãe também gosta de Bob Dylan.

Mas do que eu estou falando. Aqui ninguém almoça junto. Justamente por isso.
Aposto que na casa do Bob Dylan todo mundo almoçava junto. Não pela época de adolescência dele, mas porque os valores eram outros naquela época.
Os valores daquela época pra essa época ainda são os mesmos.
Só com um pouco mais de preguiça.
Um pouco menos de fé.
E um pouco mais de números.
E já existia a bolsa. Já existia a Bíblia.
E já existia maçãs.
E já existia devaneios.

vou ser apedrejada por esse texo. ahueha.
coisa sem nexo.

O restante

O mundo tá cheio de gente. Algumas dessas pessoas são minhas amigas. E algumas dessas pessoas são minha família. E todas essas pessoas, sou eu.
Grande parte dessas pessoas gosta de Beatles. Outras, não gostam. E o resto, como eu, é indiferente.
Resto.
Essa "democracia" que a gente vive, sempre esquece da minoria. E a minoria deixa de ter opinião, e vira resto. Não que a maioria seja arrogante ao ponto de pisar em cima do resto (bom, pelo menos vamos dizer que não), mas é que a minoria sempre vai ser o resto.
E algumas pessoas ficam felizes em serem o resto.
Aquele grupo de amigos do canto do bar. Só eles sabem o resto da música. E se orgulham disso.
Aquelas meninas sentadas no banco. Só elas sabem o resto da fofoca. E se orgulham disso.
Aquele rapaz andando vagarosamente. Só ele sabe o resto do pensamento. E se orgulha disso.
E com esse orgulho, as pessoas são capazes de fazerem chantagens pro resto da vida.
Talvez, o sentido da vida seja esquecer o resto da vida que te resta.
E usar o restante do amor que há em ti.

- Eu sei que o layout tá uma porcaria, mas depois eu mudo, não me encham por causa disso. (Né, Mauro?)

Para Maria

Talvez o cara perfeito não seja o que você espera.
Talvez, ele nem seja quem você espera.
Acho que a perfeição do cara é descobrir que você quer ele pro resto da sua vida.

dont forget that

Quando você perde dinheiro, você perde tempo.
Quando você perde tempo, você perde oportunidades.
Quando você perde oportunidades, você perde possíveis chances de ganhar.
Quando você perde essas chances, você perde lembranças.
Quando você perde lembranças, você perde sorrisos.
E quando você perde sorrisos, você perde pessoas.

Viva la revolucion. Ou não.

Encostei no canto atrás da porta. Não esperei. Não contei as horas. Mas creio que deve ter levado umas 4 horas para sentirem minha falta.
Durante 4 frias horas de uma noite de dezembro, eu fiquei, imóvel, no canto da sala, atrás da porta. Me veio na cabeça todas as músicas do Caetano, todos aqueles que já quis, e tudo aquilo que eu não queria ter. Que eu não queria ser.
Me veio várias revoluções, vários iluministas, e vários déspostas. E, por fim, quando me dei conta, estava pensando até nos historiadores.
As grandes revoluções começaram por causa de uma opinião (ou várias) que discorda da idéia central. Bem, eu tenho essa opinião.
Mas não expresso.
Depois, eles organizam como vão fazer essa revolução. Pode demorar anos.
Mas há anos eu não me expresso. Não como deveria ser.
E, depois, quando eles conseguem, o orgulho faz com que eles vivam felizes com a idéia que deu certo.
Talvez seja por isso que o meu orgulho não faz com que eu viva feliz.

Eu só queria ter um pouco mais de determinação, persistência e raiva pra poder fazer a minha revolução.
Eu só queria ter um pouco mais de paciência pra parar de "me abraçar" no canto da sala tentando consolar as minhas prórias dores.
Eu só queria ser um pouco mais de revolucionário, e não de historiador, entende?
Eu só queria ser um pouco mais de.

Não é

Não que eu não queira saber... É que eu não tenho mais intimidade para perguntar.
Às vezes, eu me pergunto. Mas surge a outra perguta: por que eu estou me perguntando?
Sim, eu me importo. Mas eu realmente não queria me importar com isso.
Mas justamente esse passado tedioso e sem nostalgia, faz com que eu me pergunte.
Como vai você?
Se você me perguntasse isso, eu responderia que vou bem.
Mas eu sentiria vontade de responder que eu vou bem, muito bem sem você.
Porém, eu sei que você não espera absolutamente nada de mim, além de uma simples piscada com o olho direito, e um sorriso de canto.
E pensar que eu espero que você não se importe com a minha falta de intimidade para perguntar; como vai você?

Para o Dan. <3

Insônia

Toda vez que eu deito, espero.
Penso, e ela vem. Sempre. Pontualmente.
Tento fazer ela passar de olhos fechados, mas lembro de erros.
E, finalmente, ela consegue arrancar de mim um desabafo incansável de pensamentos.
Tapo o rosto com o travesseiro, como se ela estivesse me encarando... Mas não está.
Ela nem fala comigo.
O escuro, escuridão e as paredes que me cercam assistem tudo.
Esperam eu sentir vergonha para poder dormir.
Esperam eu pensar em mudar tudo para poder dormir.
Esperam eu projetar sonhos para poder sonhar.

Pro Pedro.

Pra vocês.

Dá para você se sustentar a vida toda, emocionalmente dizendo, com bonitos e sinceros "eu te amo", e com isso, construir uma família, ter filhos bem sucedidos, e netos divertidíssimos.
Mas eu, sinceramente, não quero isso.
Eu quero alguém que não me cobre nada, mas que me cobre um capuccino de vez em quando. Que queira se livrar do calor se jogando num lago, com um bom e espalhafatoso "pulo de bomba". Que queira dançar Damien Rice debaixo do prédio, e que precise de um tempo sozinho.
Não precisa ser pra vida toda.
Mas que faça eu me lembrar daqueles dias pro resto dos outros dias.


Isso não é difícil, nem impossível de se conseguir.  Se só você parar de cobrar de "alguém", e descobrir em "todos".

Pra vocês, todos.

November rain (?

Novembro.
Nele todas as datas são bonitas. Até dia 4 de novembro é.
Novembro.
Nele o azul do céu não combina com o cinza das nuvens.
É, novembro.
Um mês antes do natal, um mês antes de tormento, um mês antes do verde e vermelho, um mês antes.
Novembro é o esboço, é pra você se esboçar nele.
Ou pra simplesmente descansar, esquecer.
Ou quem sabe ainda, ter um mês para amadurecer.
Novembro anuncia o fim do ano; as pessoas correm contra ele. Novembro é como um lembrete do tipo post it na porta do armário; não vai errar agora.
Novembro passa imperceptível nas ansiodades das crianças pelas férias; passa imperceptível pela vagarosidade dos idosos; e por fim, passa imperceptivel pela pontualidade dos adultos.
Talvez, por ser novembro, devêssemos parar de ser imperceptíves para nós mesmos.
Talvez, por ser novembro, devêssemos parar e assistir a chuva.

Café é inútil.

ão 07:43. a manhã está nublada, não fria. esse é o meu tempo preferido. me faz sentir mais confortável diante dos fatos, por alguma razão.
a primeira coisa que fiz quando levantei da cama, foi preparar o meu café. lembro que há um tempo atrás, odiava café.
e tinha mil argumentos pra não gostar dele: "ah, amarela os dentes, é caro, vicia..."
mas foi quando eu aprendi a usar a cafeteira, que ignorei todos esses argumentos, e duas vezes por semana tomo três xícaras de chá de café.
minha mãe acha um absurdo isso, mas ignorei os argumentos dela também. sei que fiz mal. mas vício, é vício. acho que é a única coisa que faz você passar por cima da consciência da sua mãe, e da sua consciência.
sabe, mesmo você ignorando todos os arumentos brutos (existentes e concretos), eles continuam a existir e afetar a sua vida. meus dentes amarelaram um pouco, mas nada que não seja resolvível. mas amarelaram. gastei 23 conto comprando 2 pacotes pequenos de pó de café. tudo bem que eu junto pra isso, mas continua sendo caro. e o vício, é... vício.
isso me passa um sentimento de inutilidde diante de tudo.
beleza, mas mesmo assim você continua a passar por cima de tudo e de todos, e quando você passa você chega ao seu destino final: a cafeteira.
a-há. é lá que você prepara o seu café matinal de sábado. é por causa dela que você é ansioso. a cafeteira é o "chefão" do jogo, se você vencer ela, game over, you win. :D
ok. você pega o filtro, coloca água, faz tudo direitinho na maior delicadeza. volta pro computador abre o msn, onde no status estava "fazendo café".
aí você se toca que só colocou a água, o filtro e o pó de café. o resto, foi a cafeteira que fez.
há, seu inútil.

Texto antigassssso, achei e quis postar.
Faz tempo que não posto aqui. Tentarei não fazer mais isso, chefe. 

game over

Teus traços te traçam, teus passos te perseguem, tua música te faz dançar, teu coração te faz viver.
Mas nem vem soltar bomba em cima dos seus traços, dos teus passos, da tua música, e do teu coração.
Eles explodem sozinho.
E que, de sincero mesmo, só vai sobrar a fumaça dessa explosão.

- Pro Túlio.

Um pensamento...

... e o que você pensa é só por causa da fase. E o que você sente é só por causa da fase. Isso não é tão complexo assim, um dia você se acostuma, se encaixa no sistema, e as fases passarão imperceptíveis.

if you are dead or still alive... i dont care.

Mais um ano. Que você deveria estar completando, mas não está, sabe-se lá porquê. Aliás, eu sei. Mas eu não gosto de lembrar, meus amigos me fizeram não me culpar disto.
Mas agora você virou a culpa do que acontece no meu dia-a-dia. O que antes eu era pra culpar a mim, agora eu culpo a você.
Você, subtamente, virou eu. Uma espécie de "Tyler", de "consciência", de... Não sei. Acho que fazem uns 4 anos, já. Passa rápido. Demais. Não lembro quanto tempo faz, mas também não quero lembrar (até que enfim a minha falta de memória serviu pra algo de útil). Eu cresci, amadureci, eu acho. Mas regredi em outras coisas, com certeza. Antes eu não tremia em público, falava menos, não tinha medo de quase nada. Agora, eu tenho medo até do que eu não sei se existe, falo pracar*lho em assuntos que interessam, e tremo, temo, tremo, temo.Passei a ouvir mais Led Zeppelin, foi o meu consolo.
Na verdade, fui eu que te deixei, eu entendo. Injustiça contigo, e até comigo mesmo, pois não sabia o que iria acontecer. Mas cá entre nós, acho que foi melhor assim.
Lembro de quando eu decidi que tinha que me desapegar de você. Acho que foi a maior loucura, e talvez a maior "independencia" mal sucedida da minha vida. Fiz do jeito errado: queria desapegar de uma vez, então me "preparei" psicológicamente pra isso, e não deu certo. Hunf. Me senti tão independente no primeiro dia. Mal sabia eu que pro resto da minha vida eu ia pensar em você.
Te declarei como morto. Enterrado. Insensível? Não tão assim, se você for ver nas entranhas.
Mas como nem tudo são flores, mas não se pode chorar por cima do leite derramado; tenho a agradecer algumas coisas, sim.
Graças à você, que eu me tornei a pessoa que eu sou. Algumas pessoas não gostam, outras adoram, mas eu gosto de mim. Mesmo tremendo em público. Posso dizer sinceramente que foi você quem me levou a pensar antes de falar, a conhecer mais do que eu tenho conhecimento, ou até a não ter esse conhecimento todo.
Sei lá, graças à você, eu consegui, finalmente, entender o que os poetas queriam dizer. Não vou dizer que sei o significado da palavra "amor", nunca soube. Mas eu sei o que é sentir um frio na barriga, não dormir por causa de uma pessoa, fazer tudo melhor e ver todas as cores mais vivas, por causa de uma pessoa, que eu, descaradamente, coloquei o adjetivo de inútil.

E, obrigada pra cacete mesmo, por me fazer perceber que os poetas, os psicopatas, os filósofos e os mais velhos não dizem nada que eu não possa dizer.

Eu te amo.

E esse post não é só pra você.
E você sabe disso. 

Dorgas riaira

Ah, Deus, como eu amo o caótico. Como eu amo!
Não, o tédio não é caótico, Thiago. O tédio só fica caótico quando "ele" começa a corroer você. "Ele" não existe. É só a sua mente brincando com você. Depois você não quer levar tudo na brincadeira... tsc. O tédio pode ter o nome que você quiser, pode virar seu passatempo. Sei que já escrevi outro post sobre o tédio, mas o tédio é divertido de escrever! Na insônia, tente escrever sobre tédio... Ou sobre nostalgia.
Nostalgia não é algo bacana de se escrever ou de se sentir. Nostalgia é uma droga. E como todas as outras, vicia. Acho que gosto do meu avô materno, porque ele enfrenta a nostalgia dele com a nostalgia de outras pessoas. Ele foi da marinha. Lutou por "você", e você o desmerece com esse tédio? tsc. Ele tem nostalgia desse tempo. Por isso gosta tanto de filmes de homens morrendo no mar por suas famílias, e de náufragos de navios e barcos pequenos. Ele é um ótimo exemplo de um herói covarde.
Nunca parei pra reler o Pré Psicopata, que já foi Psicopata, mas que o tédio e a filsofia o convenceram de ser Pré, porque os psicólogos ainda não disseram que eu era psicopata por conversar com estranhos e fazer eles se apaixonarem pelas minhas idéias.
Me encontro no caótico. O vizinho acabou de ligar The Eye Of The Tiger no último, eu amei isso. É caótico o seu vizinho ouvindo The Eye Of The Tiger. Contraria tudo aquilo que você chama de vizinho, esse sim tem bom gosto. Deve ser mais um herói covarde que liga a música no último pra se sentir maior do que todos os prédios que existem em Brasília. Pra se sentir um Rocky Balboa, talvez.
Ou talvez seja só o tédio.
Esse post talvez (também) seja um resumo de todo o blog, mas não quero acabar com o blog agora. É que eu não tenho Clubes da Luta, dinheiro pra ir ao metrô, pessoas sóbrias para conversar, ou para quem pedir conselhos.
Revelei meu "Tyler" agora. Acho que até o tédio tá com medo de me sufocar.
Já conheci o tédio, foi meu parceiro, passava o dia todo comigo.
Me encontro no caótico quase vi um assassinato de uma cigarra enorme dentro do meu próprio quarto. E isso é um absurdo.
Você está tão acomodado com o absurdo, com o caótico, e o caótico pra você vira algo que não acontece muito - como deputados sendo assassinados por alguém em sua própria casa - o que na minha mente acontece bastante.
Droga.
O tédio, a imaginação, o caótico, o absurdo, a luta, o dinheiro, a birita, o metrô... Tudo isso são drogas de auto-destruição.
O gás oxigênio também.

(Pro Lucca, pro Paul, pro Paulo, pro Rogério, pra Gi, e pra toodos eles.)

I think

São 21h:45 da noite, e eu estou começando a escrever alguma coisa que eu não sei como vai terminar. E você, seja lá que diabos de horário estiver aí, vai ler isso aqui que começou com uma indecisão. E você não sabe se vai continuar lendo isso aqui. Não sabe.

Essa é a minha crise de hoje. Eu, finalmente, descobri que não sei porra nenhuma. Não posso dizer que sei tocar violão, porque esqueço de alguns acordes. Não posso dizer que gosto dele, porque um dia ele vai se perder na minha memória. Não posso dizer nem que sei amar. Não sei se quando a gente ama, a gente sente um frio na barriga, ou se isso é só paixão. "Eu só sei que nada sei". Frase perfeita. Ignorante é aquela frase "Penso logo, existo" de Reneé não sei das quantas lá. Que coisa retardada. Acho que nem naquele tempo eu teria um pensamento desses. Acho. Não sei.

Por isso que existe injustiça, tudo vira "acho" no tribunal.

Os seus sonhos também vêm de "acho", e não de ter certeza. Depois eles têm certeza.

"Nunca desista de seus sonhos", é o que você escuta desde que você nasceu, eu acho. Mas desistir é a coisa mais fácil do mundo. Aí vem com aquela ladainha:

- E se Gandhi tivesse desistido?

- E se Jesus tivesse desistido?

- E se sua mãe tivesse desistido?

Não existiria essa coisa banal chamada humanidade. Decadência. Depressivos, incontroláveis, ignorantes, apaixonantes, arrogantes, mas acima de tudo, humanos. Não tô falando pra você desistir de seus sonhos (acho que já falei isso em outro post), mas pra ter cuidado nos limites. Se superar é achar um novo recorde.

E pra alguns, esse novo recorde e pular de um nível mais alto de um penhasco.

Eu acho.

no title

Tenho vontades de riscar a mesa; mas seria perda de tempo, de grafite, de papel e produto de limpeza.
Tenho vontades de comprar rosas; mas seria perda de tempo, de dinheiro, de água e de espaço.
Tenho vontades de sair correndo vários quarteirões; mas seria perda de tempo, de energia, desgastaria meus tênis, e gastaria meu suor.
Tenho vontades de gritar "eu te amo"; mas seria perda de tempo, de voz, de palavras.

Perca seu tempo.

SAY, SAY, SAY!

Mais importante do que ser frio e calculista (saber se frio e calculista resolve várias coisas) é saber medir palavras. Medindo palavras você consegue não exagerar, e exagerar quando for preciso. Aliás, palavras fazem coisas que você não consegue fazer. Conhecer uma vasta parte do dicionário pode ajudar você a escrever uma carta de amor confusa e indireta, ou saber usar as palavras perfeitas para se declarar. Sim, estou dizendo que pessoas que não sabem um vasto número de palavras são ignorantes. A culpa pode não ser delas, mas elas são ignorantes. Mas há coisas que palavras não conseguem expressar como outras coisas expressam. Por exemplo: acho que uma dança representa melhor a morte. Acho que uma onomatopéia representa melhor um susto. Acho que um grito representa melhor uma dor. Acho que um brilho no olhar representa melhor uma paixão.
Palavras são arte. E o problema do mundo é falta de comunicação. Por exemplo: se os EUA tivessem avisado que iam atacar o Iraque, os iraquianos no mínimo iam fugir. Ou tentar fugir. (?) no sense.
Discorda?
Alguém também, sem ser criança, já reparou que as letras tem formas, e consequentemente se parecem com alguma expressão? O D, pra mim, parece algo como uma pessoa gorda, impondo respeito, ou coisa do tipo. O P, é daqueles bombadões. O C, queria ser um O, mas quis ser mais original, talvez. O Q, o O que quis sair andando.
Mas tudo isso depende de quais palavras você costuma usar essas letras. Ou de quais palavras você usou essas letras. Isso talvez seja psicológico. Ou psicopata.

- Só pra não deixar o blog abandonando. +1, no sense ;D

Só não deixe de ser humano

Lá vem a Ana criticar a raça humana de novo.
Tava pensando; cavalos só geram cavalos, gatos só geram gatos, baleia só geram baleias, e ser humanos só geram ser humanos. Bem, que idéia imbecil é essa de ser humanos passarem a gerar cachorros, e fazerem gatos gerarem baleias?!
Você é melhor que a ciência. Talvez suas teorias sejam melhores do que as de muitos ciencitistas que existem por aí. Mas cientistas têm nome, e talvez, você não tenha.
Cientistas. Alguns são toscos demais, com uma teoria tosca demais. São "desumanos", capazes de testar coisas em camundongos e macacos só pra aumentar o salário e aumentar o nome numa lista premiada. Ou você achava que eles se importavam como você? Acho que eles não querem saber de quem é aidético.
Mas quem sou eu? Eu tomo antibiótico contra renite, e sei que um dia isso vai apodrecer o meu estômago. Mas é isso ou desenvolvo uma sinusite, depois uma pneumunia.
É fácil julgar, difícil é exigir uma solução.
Mas eles não deixam de ser humanos: errar é humano. Quem vai negar? Quem vai processar uma autoriadade por defender um macaco que você nunca viu na vida? Quem quer ser processado?
Talvez a Biblia, as Fábulas de Esopo, das teorias da mamãe, não estejam tão certas assim. Alguém tenque julgar aqui.
-
E respondendo a pergunta do Yu: "Qual seria a visão politica perfeita pra ti?"
- A ditadura, oras. E comigo ditando. ;D, haha.

-

Post só pra não deixar o bloguxo abandonado.

V de Verdade

Hoje, eu só queria partilhar uma coisa com vocês. Dum filme que me abriu a mente a lot, e que me consola quando eu preciso disso. Parece que o autor (Alan Moore <3), conheceu minhas ideias (e de umas 300 pessoas, hehe), e colocou em quadrinhos. Daí fizeram o filme.
Isso me faz sentir menos só, e espero que faça te sentir também.

"Sei que vou morrer aqui, cada pedacinho de mim vai morrer, exceto um... A integridade. Ela é pequena e frágil e é a única coisa no mundo que ainda vale a pena se ter. Jamais devemos perdê-la ou entregá-la, nunca devemos deixar que a tirem de nós. Eu espero que seja quem for escape deste lugar, espero que o mundo mude, que a situação melhore. Mas o que eu mais quero que você entenda o que estou dizendo quando falo que apesar de não conhecer você, apesar de talvez nunca encontrar você, rir com você, chorar com você ou beijar você, eu te amo de todo o meu coração. Eu te amo!"
(Valery - V de Vingança)

Pra vocês. (Em especial: Yuri e Fulvio ¬¬)

Reflexo

Hoje bateu aqueles arrependimentos que dão arrependimento depois. Arrependimento do passado, e do futuro - por incrível que pareça. Tudo culpa do presente. Essa coisa de ir "deixando pra depois" me dá vontade de chorar, agora.
E nem todos acordes abafados e vozes roucas do mundo vão ajudar a resolver. Eu queria ser sincera, ao menos uma vez na vida, ao ponto de poder me olhar o espelho, e dizer o que eu errei, e que eu errei com você, espelho, e não com os outros.
Com certeza você me perdoaria - ou não - afinal, todo mundo erra. Mas talvez você me perdoaria usando isso como desculpa pra não assumir os seus erros no futuro, e, esperando que um dia eu perdoe você também. Afinal, todo mundo erra.
Mas eu nunca esperei nada de ninguém. E gostaria que as pessoas não esperassem nada de mim também. Mas isso não é sinônimo de indiferença, muito pelo contrário!... Pelo menos pra mim.

Ah, se arrependimento matasse.

Ah, se eu pensasse nas consequências. Quer dizer, eu penso; o meu coração não.

O futuro é pros que vão nascer.

Um dia essas fotos que você tira hoje, vão ser enjoativas. Então você vai jogar o seu portfólio no lixo, e não vai nem lembrar dos seus netos.
Um dia esses amigos que você cultiva hoje, vão ser enjoativos. Então você vai dispensá-los sem pensar nas fotos que vocês tiraram juntos.
Um dia, esse seu sorriso velho e amarelado, vai se tornar enjoativo. Então, você vai dispensá-lo bem como seus amigos.
Um dia, o barulho enferujado da janela não vai ser mais irritante. Então, você vai ignorá-lo igual ao teu sorriso.
Um dia, suas pernas estarão tão fracas, tão cansadas, e tão flácidas, que você então, não vai ter coragem de se olhar no espelho, ou de se levantar da cama para abrir a janela.
É... E depois vocês perguntam por quê eu tenho medo do futuro.



"Eu vejo o futuro REPITIR o passado, em um MUSEU de grandes NOVIDADES - o tempo não pára!"

Luto

Eu realmente não me entendo. Não entendo como eu posso ser fria pra umas coisas, e extremamente sensível pra outras - maioria das vezes, no mesmo assunto. Por exemplo: eu entendo porque quanto mais intimidade que eu tenho com a pessoa, mais eu tenho nojinho dela. E eu não entendo porque quanto mais intimidade eu tenho com a pessoa, mas vontade de ficar com ela eu tenho. Eu sempre soube que eu não presto mesmo.

Aliás, você não presta, nós não prestamos. Nós vamos virar comida de verme um dia. Sei que isso soa estranho, mas quer coisa mais estranha que a morte?! Pra mim, a morte é mais complexa que o dia. Quando a morte chega você está perto do julgamento - segundo a Bíblia. Existiria algo mais complexo, contraditório que o julgamento? - sim, eu. IGNORE, e, bem, se eu for ter que passar por isso, eu quero que seja o mais rápido possível. Você tenque fazer um testamento válido, considerando tudo o que você consquistou nessa vida. Você sabe que alguns parentes só estão interessados no seu dinheiro, mas mesmo assim, você os coloca no testamento - afinal, são parentes. Na hora da morte, relativamente, você fica mais humilde. Você fica mais humilde justamente na hora de considerar as pessoas que existiram na sua vida, que você não pode deixar pra trás. E as outras pessoas também ficam mais humildes nessa hora: não querem que você vá, e ameaçam se matar pra ir com você - eu ameacei. Por outro lado, o teu orgulho enche. Depende, na verdade. Depende se você tem filhos. Você ficaria orgulhoso de ver todos eles crescidos com suas próprias famílias. Iria partir com um pensamento de que foi alguém, e que soube cumprir com a missão da sua vida. Iria ficar orgulhoso de ver a sua terra toda verde, dando lucro.

Mas iria ficar preocupado. Iria ficar preocupado com o seus filhos e com a suas terras. Acho que na hora que você morre, a sua vida toda passa na sua frente.

Não vejo a morte como o contrário da vida, vejo como a continuação da vida.

Você não nasce e simplesmente morre. Você simplesmente nasce e morre.

Dá pra entender?

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Post complexo meio frio ignorante e cheio de blablabla pruma Janaína, prum Alexandre, pruma Lua, e prum Noel.